Uno dei novecentonovantanove

«Uno su mille ce la fa.»

È una frase che abbiamo sentito tutti. Persino cantato Di solito viene pronunciata con le migliori intenzioni. È il consiglio di un genitore, di un amico, di qualcuno che ci vuole bene e cerca di proteggerci.

Tradotta, però, significa quasi sempre la stessa cosa: non provarci. È una forma di autodifesa. Se ti convinco che non hai i numeri, ti risparmio la delusione di scoprirlo. Lo scoraggiamento militante funziona così: si presenta come prudenza, ma spesso è soltanto paura travestita da buon senso.

Per anni ho pensato a quella frase senza riuscire a darle una risposta.

Oggi credo di averla trovata.

Io sono uno dei novecentonovantanove.

Non perché abbia rinunciato ai miei sogni. Al contrario.

Perché non ho mai avuto un'alternativa.

Molte persone raccontano di aver lasciato un lavoro sicuro per inseguire una passione. Io non ci sono mai riuscito. Non perché fossi più coraggioso, ma perché quella scelta non l'ho mai avuta.

Non ho lasciato nulla di certo per l'incerto.

Sono andato direttamente nell'unica direzione che mi apparteneva.

È una differenza sottile, ma cambia tutto.

Quando una strada ti appartiene davvero, non la percorri perché sei convinto di arrivare. La percorri perché non sapresti camminare da un'altra parte.

Naturalmente il prezzo esiste.

Significa convivere con l'incertezza, accettare che il riconoscimento possa arrivare tardi, oppure non arrivare affatto. Significa vedere altri costruire carriere lineari mentre tu continui a seguire una linea che, dall'esterno, sembra più una serie di deviazioni che un percorso.

Qualcuno la chiamerà ostinazione.

Qualcun altro ingenuità.

Io continuo a pensare che sia semplicemente fedeltà.

Fedeltà a un modo di guardare il mondo, prima ancora che a un mestiere.

Non so se, alla fine, sarò quell'uno su mille.

Forse no.

Ma c'è una cosa che oggi mi interessa molto di più.

Arrivare in fondo alla strada sapendo di aver percorso la mia.

Perché il vero fallimento non è appartenere ai novecentonovantanove.

È accorgersi, troppo tardi, di aver vissuto la vita di qualcun altro.

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